"Dann gab es noch diese Zigarettengeschichte"
Das einzige Fest, das ich je selber ausgerichtet habe, (außer den vielen, die sich zufällig ergeben haben), war aus einem großen Kummer entstanden. Drei Tage und drei Nächte wurde in meiner Hinterhofwohnung in der Berliner Nauynstraße gefeiert. Vielerlei mir Bekannte und Unbekannte gaben sich die Türklinke in die Hand, Hans Magnus Enzensberger, Gastón Salvatore und Hans Werner Henze waren auch da. Ich nahm sie kaum wahr, denn ich war ja eigentlich auch gar nicht anwesend.
Einige Zeit später hörte ich, dass der Titel von Gastón Salvatores neuestem Gedichtbändchen “Der langwierige Weg in die Wohnung der Natascha Ungeheuer” hieße. Ich wollte aber nicht, dass mein Name als ein Gleichnis von Salvatore in die Öffentlichkeit gezerrt würde und forderte ihn nachdrücklich auf, sich doch einen eigenen Namen einfallen zu lassen. Er blieb jedoch stur. Ich wollte prozessieren, doch da ereignete sich bei ihm ein privates Drama. So ließ ich meine Klage fallen. Im Grunde handelte es sich ja nur um ein kleines Gedichtbändchen. Also Schwamm drüber, so dachte ich.
Als mir aber später Enzensberger berichtete, Henze habe daraus sogar eine Oper gemacht, schrieb ich diesem einen schallenden Protestbrief, bekam jedoch keine Antwort. Dies alles passierte im Jahr 1969. Langsam vergaß ich meinen Ärger. Mein Leben verlief ja so aufregend und farbenfroh.
Im Jahr 1985 hatte ich eine große Ausstellung im Rahmen der 750-Jahr-Feier der Stadt Berlin. Da erreichte mich ein Anruf vom Festspielleiter mit der Nachricht, Hans Werner Henze wolle mich besuchen. Wie eine Fontäne schoss mein Zorn von damals wieder hoch, den ich nun endlich an der richtigen Person würde auslassen könnte. Die beiden Herren kamen und hielten einen monströsen, in knisterndes Glaspapier gewickelten Blumenstrauß vor ihren Gesichtern. Ich wollte schon losschimpfen, als H.W.H. zielstrebig wie ein Kind auf mein Ölbild “Wartesaal” zusteuerte und sich darin verlor, intensiv und lange, sehr lange. Mein Malerinnenherz hüpfte vor Freude. In Anbetracht dieser außerordentlich intensiven Reaktion auf meine Bilder löste sich mein Zorn in Luft auf. Es folgten vier Stunden, angefüllt mit spannenden, anekdotenreichen Gesprächen voller Heiterkeit und Sympathie.
Dann gab es noch diese Zigarettengeschichte. Ich war damals noch Raucherin und Henze hatte aufgehört, was ich nicht wusste. Bei solch aufregenden Anlässen musste ich einfach eine rauchen. Der Festspielleiter schüttelte den Kopf: “Henze raucht nicht mehr, lassen Sie es bitte auch sein!” Ich legte also die Zigarettenschachtel weit weg von meinen Händen, was mir recht schwerfiel. Da nahm sich Henze eine Zigarette aus der Schachtel und reichte mir auch eine. Ich wollte sie ablehnen, er insistierte aber, beharrlich wie ein Dirigent und gab mir Feuer, woraufhin der Festspielleiter kopfschüttelnd Fotos von dieser Episode machte, die möglicherweise noch heute existieren. Zwei Wochen später rief mich Henze an, er wolle unbedingt den “Wartesaal”, ein Bild von 240 x 170cm Größe. Danach hatte ich ein Jahr lang keine finanziellen Sorgen mehr.
Allerdings musste ich sofort eine neue, große Leinwand kaufen. Die Leere an der Wand, wo das Bild hing, schrie, und mein Zimmer drohte einzustürzen. Die wunderschönen Briefe von H.W.H. waren guter Trost für den flügge gewordenen „Wartesaal“.
Ich glaube, es war im Januar 1996. Abends kam ich spät nach Hause. Das Licht im Treppenhaus ging nicht. Ich hörte, wie in meinem Atelier das Telefon nicht aufhörte zu klingeln und fand das Schlüsselloch nicht. Telefon, Telefon! Endlich war die Tür geöffnet, ich stürzte im Dunkeln zum Telefon, das immer noch klingelte, aber in der Hitze des Gefechts fiel es auf den Boden. Als ich den Hörer endlich gefunden hatte, sprach eine Stimme in mein Ohr: “Hier ist Fausto Moroni, ich möchte H.W.H. ein schönes Geburtstagsgeschenk machen und dachte dabei an das Bild ‚627 Tage bis zum Vulkanausbruch‘; es stand als Postkarte für eine Ausstellungseinladung wochenlang auf seinem Schreibtisch. Er darf aber vorher nichts davon erfahren.” Wir arrangierten dann einen ziemlich skurrilen Transport von Berlin nach Marino. Kurz danach erhielt ich wieder so einen feinen Brief von H.W.H.
Später lud er mich des Öfteren zu seinen Konzerten ein. Hinterher wurde elegant gespeist und parliert. Schon seit 1964 verbrachte war ich jedoch viel Zeit mit dem Dichter Johannes Schenk, meinem Lebensgefährten, in Worpswede, wo wir hinter einer 1,70 m hohen Holzpalisade in drei prächtigen alten Riesenzirkuswohnwagen und einem neun Meter langen Rettungsboot residierten in wundersam weiter, meernaher, traumhafter Landschaft.
Die elegante Korrespondenz mit H.W.H. dauerte an, auch wenn wir uns nur selten schrieben. Nun fehlt mir die Persönlichkeit Henze bitterlich. Seine Kompositionen leben jedoch weiter, dank der jungen Musiker, die von den Werken des Maestro begeistert sind.
Herzliche Grüße von
Natascha Ungeheuer
